21 febrero 2013

A un olmo seco

                                                  Al olmo viejo, hendido por el rayo
                                                  y en su mitad podrido,
                                                  con las lluvias de abril y el sol de mayo
                                                  algunas hojas verdes le han salido.
                                                  ¡El olmo centenario en la colina
                                                  que lame el Duero! Un musgo amarillento
                                                  le mancha la corteza blanquecina
                                                  al tronco carcomido y polvoriento.
                                                  No será, cual los álamos cantores
                                                  que guardan el camino y la ribera,
                                                  habitado de pardos ruiseñores.
                                                  Ejército de hormigas en hilera
                                                  va trepando por él, y en sus entrañas
                                                  urden sus telas grises las arañas.
                                                  Antes que te derribe, olmo del Duero,
                                                  con su hacha el leñador, y el carpintero
                                                  te convierta en melena de campana,
                                                  lanza de carro o yugo de carreta;
                                                  antes que rojo en el hogar, mañana,
                                                  ardas en alguna mísera caseta,
                                                  al borde de un camino;
                                                  antes que te descuaje un torbellino
                                                  y tronche el soplo de las sierras blancas;
                                                  antes que el río hasta la mar te empuje
                                                  por valles y barrancas,
                                                  olmo, quiero anotar en mi cartera
                                                  la gracia de tu rama verdecida.
                                                  Mi corazón espera
                                                  también, hacia la luz y hacia la vida,
                                                  otro milagro de la primavera.
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                                                          CAMPOS DE CASTILLA
                                                                           VIII
                                                  He vuelto a ver los álamos dorados,
                                                  álamos del camino en la ribera
                                                  del Duero, entre San Polo y San Saturio,
                                                  tras las murallas viejas
                                                  de Soria —barbacana
                                                  hacia Aragón, en castellana tierra—.
                                                  Estos chopos del río, que acompañan
                                                  con el sonido de sus hojas secas
                                                  el son del agua, cuando el viento sopla,
                                                  tienen en sus cortezas
                                                  grabadas iniciales que son nombres
                                                  de enamorados, cifras que son fechas.
                                                  ¡Álamos del amor que ayer tuvisteis
                                                  de ruiseñores vuestras ramas llenas;
                                                  álamos que seréis mañana liras
                                                  del viento perfumado en primavera;
                                                  álamos del amor cerca del agua
                                                  que corre y pasa y sueña,
                                                  álamos de las márgenes del Duero,
                                                  conmigo vais, mi corazón os lleva!
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                                                                   RECUERDOS
                                                  Oh Soria, cuando miro los frescos naranjales
                                                  cargados de perfume, y el campo enverdecido,
                                                  abiertos los jazmines, maduros los trigales,
                                                  azules las montañas y el olivar florido;
                                                  Guadalquivir corriendo al mar entre vergeles;
                                                  y al sol de abril los huertos colmados de azucenas,
                                                  y los enjambres de oro, para libar sus mieles
                                                  dispersos en los campos, huir de sus colmenas;
                                                  yo sé la encina roja crujiendo en tus hogares,
                                                  barriendo el cierzo helado tu campo empedernido;
                                                  y en sierras agrias sueño —¡Urbión, sobre pinares!
                                                  ¡Moncayo blanco, al cielo aragonés, erguido!—
                                                  Y pienso: Primavera, como un escalofrío
                                                  irá a cruzar el alto solar del romancero,
                                                  ya verdearán de chopos las márgenes del río.
                                                  ¿Dará sus verdes hojas el olmo aquel del Duero?
                                                  Tendrán los campanarios de Soria sus cigüeñas,
                                                  y la roqueda parda más de un zarzal en flor;
                                                  ya los rebaños blancos, por entre grises peñas,
                                                  hacia los altos prados conducirá el pastor.
                                                  ¡Oh, en el azul, vosotras, viajeras golondrinas
                                                  que vais al joven Duero, rebaños de merinos,
                                                  con rumbo hacia las altas praderas numantinas,
                                                  por las cañadas hondas y al sol de los caminos
                                                  hayedos y pinares que cruza el ágil ciervo,
                                                  montañas, serrijones, lomazos, parameras,
                                                  en donde reina el águila, por donde busca el cuervo
                                                  su infecto expoliario; menudas sementeras
                                                  cual sayos cenicientos, casetas y majadas
                                                  entre desnuda roca, arroyos y hontanares
                                                  donde a la tarde beben las yuntas fatigadas,
                                                  dispersos huertecillos, humildes abejares!...
                                                  ¡Adiós, tierra de Soria; adiós el alto llano
                                                  cercado de colinas y crestas militares,
                                                  alcores y roquedas del yermo castellano,
                                                  fantasmas de robledos y sombras de encinares!
                                                  En la desesperanza y en la melancolía
                                                  de tu recuerdo, Soria, mi corazón se abreva.
                                                  Tierra de alma, toda, hacia la tierra mía,
                                                  por los floridos valles, mi corazón te lleva.
                                                                                                            En el tren, abril 1913

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